Ho le lacrime sulla punta dell’iride,
non so ben dire cosa mi plachi
nella veemenza d’un pianto sconsiderato.
Non so se per ritegno, amor proprio,
o mera frustrazione.
Il core mi scoppia,
non sa più regger questo carico.
Vorrebbe un po’ di pace,
ma io non so trovargliela.
Vorrei un po’ d’amore,
ma non so che forma abbia.
Vorrei, io, un po’ di pace,
ma la guerra me l’ha uccisa da un pezzo.
Sono da tempo, una rosa,
appassita, la cui pioggia
l’ha infracidata sino a distruggerla.
Enzo Bertuccio